Al alba,
cuando los hongos beben del humor acuoso de los árboles
y después huyen con sus pies morados hacia el interior de la tierra.
Cuando tu nombre y el mío y el de todos aquellos que son fruta que vacila,
se convierte en uvas que explotan bajo la atenta mirada de los cuervos.
Al alba,
tu cosecha de almíbar levanto el vuelo de mis alas.
Tu cosecha de sombras extinguió el vuelo de mis alas.
4 comentarios:
Reconzoco la fotografía¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡
REconozco el lugar,quería decir
Sólo pasaba a felicitarte el año, querida poetisa... Supongo que el mes de Enero es el alba perozosa de este año que empieza como un largo día nuevo.
Que sea ligero y feliz para tí.
Un beso.
Un círculo eterno y cerrado.
Vida y muerte son lesbianas.
Bello.
Blindado
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