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Los amantes (René Magritt)
Hace frío en la plaza en esta tarde de Octubre,
el viento ha dejado sin hojas las copas de los árboles.
Imagina la memoria como una hierba inocente,
una esfera de luz en el pie que se desliza en el agua.
Imagina que la noche disecciona el lado del cerebro
donde guardamos las bestias que una vez nos vencieron
Hace frío en la plaza y huye la lógica y la voz,
la más honda voz que se ahoga en lo incierto.
Hace frío en estas calles de plástico
y el vaho de los largos reptiles sube cerrando los ojos
5 comentarios:
Coincidimos en el Magritt de los deseos. Me lo imagino pintando en el salón de su casa, que olería a "pommes frites" y mejillones.
No puedo coincidir en una parte substancial de tu metafísica.
La liberación, se llame Catulo-la que yo elegí- o la visita al Hérebo, leer a Dante o al fascinante Isidore Ducasse, son otras alternativas.
Sentidos textos, espero que de sesgo liberatorio y que, a pesar del sucio cristal que atraviesan, iluminan y caldean el espíritu.
En cualquier caso, todo el mundo me puede culpar y eso, queramos o no, engañémos o no, tranquiliza.
Enhorabuena.
:¬)
Muy, muy bueno, lisola, gracias
me gusta mirar cada detalle, en cada rincon, en cada piel y en cada cuerpo...me gusta arrancar de la logica y hecharme al vuelo mientras sueño con los besos que derraman en mi.
tantas cosas que sentir.
Bonito escrito
te sigo leyendo
besos bye
Vaya!!, hasta que leo algo que puedo entender...
... lo que sigo sin etender es por que esa obsesion de complicarse la vida de esa forma, cuado puede ser de lo mas sencillo...
...por cierto, de donde eres?.
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