Satán dice

Absurdo Silencio

2008-10-13T19:27:00.003+02:00

Vienen en silencio y del silencio,
los miles, millones de ojos incendiados
por el hambre, robados al trigo negro
que hiela los músculos del hambre.

Vienen aún dormidos, no muertos,
dormidos por el principio de que,
todos los hombres son iguales.

La flor del fuego marchita sus voces.
Son muchos y sin embargo inamovibles,
vencidos, duermen, mueren,
en un absurdo silencio.

Sucede así desde hace tanto...

Pero, y si uno de ellos, solamente uno
levantase el puño y golpease los muros.
Seguramente quedaría dormido,
muerto para siempre.

Pero, y si después de muerto,
junto a su tumba, otro hombre,
aún dormido, no muerto, tomase su voz
y su puño y golpease los muros,
y después de este, otro, y después otro,
hasta formar una marea incontenible.

Una marea de amapolas, un caudal
de manos genéticamente enlazadas,
una lenta pero firme corriente de agua,
que inundase los campos, las ciudades,
las calles, las cabezas sin pasaporte.

Seguramente se formaría,
un hermoso baile dentro de un relámpago
que abriría las compuertas de los silos,
que abriría manicomios y celdas,
que abriría ese lugar, ese otro lugar,
donde la noche no es eterna.

2008-10-13T19:25:00.000+02:00

Bajo las estrellas,
yo te invoco Satán, yo te pronuncio.
Ven a mis manos a mis ojos,
incendia el hueco azul de mi origen.
Muéstrame tu rostro plateado,
siémbrame bajo la tierra,
en el jardín que en la penumbra,
vomitó el Ángel que me custodia.

Cierre por Derribo

2008-09-04T23:08:00.003+02:00

He aquí la casa de mis sueños,
he aquí el silencio perpetuo,
he aquí la no imagen,

Cierro los ojos y veo,
los abro y comprendo
y una sonrisa de estupidez
pinta de color ceniza los labios.

Aquí, a mi lado,
hay un murciélago muerto,
con su traje de domingo
y su comedia dentro.

Aquí, a mi lado,
un contorsionista salta
de una piedra a otra,
mientras se bebe de un golpe,
su ego y explota.

Cerrado por derribo...
dicen las calles por las que pasé,
las ventanas que abrí,
los cimientos que levante,
los hilos que fui tejiendo y destejiendo
para alzar el vuelo.

Cerrado por derribo
para el inocente pensamiento
de que el hombre puede ser honesto,

cerrado por derribo,
para las chimeneas, los pájaros
y los árboles.

Cerrado por derribo
para el puño y la letra,
la letra oscura o clara
que no volverá a mostrarse
al mundo.

También para los pies
que ahora salen del agua,
de las noches de agua,
de las noches que volaron
por encima de todos los crepúsculos.

Se cierra por derribo...

y vendo las palabras como si fuesen
trapos viejos, vestidos usados,
fuera de temporada a precio de saldo.

Os vendo la palabra libertad,
a cambio de una puñalada.

Os vendo la palabra amor,
por un camastro seco.

Os vendo la palabra amistad,
por un puñado de lágrimas falsas
por un puñado de blancos lírios.

Os vendo las comas y los puntos,
los acentos y las pausas,
os vendo las metáforas y los adjetivos,
y hasta las horas en las que
los verbos me hicieron compañia.

Os lo vendo todo a buen precio,
el de mi renuncia a ser vuestra.

Mis gracias sinceras a todos los que han pasado por aquí.

Se cierra por derribo...

2008-08-14T20:45:00.002+02:00

Estoy mirando al mundo desde el interior
de una manzana podrida.

La luz cae sobre la roca y en el agua,
los fugitivos, se dejan devorar por las raíces
que crecen solitarias, se arrancan la memoria,
y se hunden en el fango con las flechas,
clavadas en su estómago.

Estoy mirando al mundo desde el interior
de una casa podrida.

Sus raíces son aéreas y su vientre apuntalado
sobrevive a fuerza de besos y palabras
pintadas de rojo.

Ho Xuan llena el aire con un perfume primaveral,
pero sólo es un vano intento de transformar
la flor muerta en un alfabeto de rosas.

Los hombresgusano ya han perforado
el corazón de la piedra.
Los hombreshuesped han quemado sus alas.

Me desnudo en secreto bajo las constelaciones,
en el lugar donde se citan los no hallados,
en el lugar donde la noche es una vieja sed,
aún no descubierta.

Estoy mirando al mundo, simplemente mirando,
desde el hueco podrido de una manzana,
sin saber si destruir su carne medio viva
o convertirla en un lecho nupcial
donde amar la plenitud del sueño.

Tomado de una revista llamada Moiras. (Rivas)

2008-07-09T19:48:00.005+02:00

No hace falta ningún tipo de explicación,
por que no la tiene.

Esto y mucho más es lo que hemos y seguimos aguantando de hombres llamados "inteligentes", pensadores, poetas, escritores, filósofos, políticos.

Mentes Maravillosas.

La homosexualidad masculina se puede entender porque,
siendo los hombres criaturas inteligentes, el amor hacia
ellos por fuerza es superior al que se tiene hacia las
mujeres

Platón. Diálogos (El Banquete).

La mujer no es más que un hombre incompleto. Una especie
de error de la Naturaleza. La naturaleza sólo hace mujeres
cuando no puede hacer hombres.

Aristóteles.

¿Qué es la mujer? Confundimiento del hombre bestia que nunca se harta,
cuidado que no tiene fin, guerra que nunca queda, peligro del hombre
que no tiene en sí mesura.

Alfonso X el Sabio.

El arte es ajeno al espíritu de las mujeres,
pues esas cosas sólo pueden realizarse con mucho
talento, cualidad casi siempre rara en ellas.

Boccaccio.

Las mujeres están hechas para estar en casa,
no para andar vagando. Sus gustos han de ser
los de sus maridos, participados, no propios.
El llevarlas a las fiestas mueve tal vez
al que las ve, si son feas, a desprecios,
si hermosas, a concupiscencia.

Francisco de Quevedo.

Siempre me ha causado asombro
que se deje a a las mujeres
entrar en las iglesias.
¿Qué conversación pueden tener
con Dios esas cabecitas insustanciales?

Baudelaire.

El hombre debe ser educado para la guerra,
y la mujer, para la recreación del guerrero,
todo lo demás es tontería.

Friederich Nietzsche.

¿Vas con mujeres? No olvides el látigo.

Del mismo tipo.

La mejor cualidad de la mujer
es la docilidad

Kart Marx (Por los cojones).

La mujer es un hermoso defecto
de la naturaleza.

Milton.

Continuará...

Terraza café (Vincent van got)

2008-06-22T19:46:00.003+02:00

Nadie cree que el tiempo se muere y te excluye del mundo.

Pero yo sé que estoy excluida del mundo.
Pero yo sé que el tiempo se muere.
Pero yo sé que es un punto de luz que vigila
y espera,

que vigila las manos y la nuca,
con la familiaridad del polvo unido a la piedra
y que nos lanza a la absoluta perdida.

2008-06-21T10:10:00.003+02:00

Conozco este silencio que me busca.

Blanco en el oscuro de un lienzo invariable,
blanco, de agua, de partículas de noche,
de caducos granos triturados, enterrados
en el fondo de una esquina o en la torre
más alta que se interpone, entre un cielo
desigual y el irreconocible fondo del espacio,
donde la voz ya no es más que un onírico abrazo
de aire en la noche de muros que llega,
hasta el otro lado, de otra noche, de otro cuerpo,
de otras manos, de otras muertes, detenidas,
borrando mi derecho a oscilar en el último árbol
que desliza su tronco, livianamente, en la marea.

YouTube - 300 Music Video - Carmina Burana O Fortuna - Carl Orff

2008-05-18T22:27:00.000+02:00

YouTube - 300 Music Video - Carmina Burana O Fortuna - Carl Orff

Pisarro

2008-04-13T23:31:00.004+02:00

Sonámbulos y a tientas,
se levantan los edificios secos,
de madera y barro que prometen,
un tiempo minuciosamente elaborado
para suprimir la vida.

Cada rincón, un enemigo,
que extiende su venganza contagiosa,
por vivos y por muertos.

Cada hueco, un furgón olvidado,
el retrato de uno mísmo,
un falso techo donde esconder
el miedo que retumba en los relojes.

Lawrence Alma-Tadema

2008-04-13T11:07:00.002+02:00

Bajo las escaleras,
salpicada en la sangre del cordero,
y el agua, como un beso blanco,
purifica y limpia mi piel.

En ella,
recojo los meses, los años,
el duelo que el mundo ha dejado
en el hueco de las manos,
la locura de andar descalza,
ya sin fuerzas, la luz que me adormece,
los augurios, la fiesta del espanto.

Recojo el vino en el encuentro,
la sabiduría de no saber nada,
la permanencia en el hogar,
el frío del labio al pisar la tierra.

Recojo en un hatillo de sombras,
al que viene al mundo con todos sus deshechos
y se asoma a mi ventana
y desova en ella viejas palabras,
mal escritas.

Y entro en el agua,
y sumergida en su desnudo hueso blanco,
respiro y bailo,
y busco las aguas aún más profundas,
hasta que la luz desaparece
y por fin la vida nuevamente da comienzo.

El bar de Folies Bergére. (Manet)

2008-01-27T01:02:00.001+01:00

Esta noche me he calzado los tacones altos,
he dejado caer sobre mis hombros,
esa blusa negra, esa,
que deja ver de manera sugerente,
mis pechos.

He abierto las dos puertas del armario,
y he tomado aquella falda que marca,
de manera insinuante mi trasero.

He disuelto mi piel en un perfume discreto,
(ese que me gusta tanto,
olor a maderas secas).
Y he adornado mi cuello,
con una vuelta de diminutas perlas de río.

Sé que me delatan mis gafas,
pero hoy,
quiero distinguir bien a mi presa.

He tomado el bolso en bandolera,
y he mirado dentro para ver que nada faltaba,
el espejo, un lápiz de labios, las gafas de sol,
por si me descubre el alba, mi identidad,
un billete de cincuenta, el tabaco,
y esa piedra azul que me sirve
de amuleto.

Y he tirado la libreta, la pluma,
mi vergüenza, los tikeck de la compra,
las citas del trabajo, la hipoteca,
y he salido así, desnuda,
a comerme el mundo, o a comerme
al primer hombre que se me pusiese a tiro.

Y he vuelto al cabo de las horas,
sin hombre y sin mundo,
cansada de ver ojos vacíos,
cansada del frondoso y triste
acodamiento de los cuerpos, uniformados
sobre la barra de un bar,
mientras sus lenguas degustaban ya de lejos,
el sabor de mis pechos.

Y he vuelto a casa y he tirado la falda,
el espejito, la barra de labios,
el agotamiento de los tacones falsos,
el cansancio de comerme el mundo,
la inutilidad de las luces sobre el asfalto,
el ruido, las medias de seda negra,
el placer de una noche, el ejercito de horas
en busca de una caricia, de una simple
caricia que me hiciese,

romper en llanto

romper en llanto

romper en llanto.

Deshacer el umbral.

2008-01-07T22:04:00.000+01:00

Deshacer el umbral en el que apenas me sostengo,
estirar la columna, separar cada una de sus vértebras,
encerrarlas en habitaciones diferentes
y recorrer su memoria y su mentira.

Desnudar cada una de las sombras
y coser su luz y su imagen a la piel.

Partir o quedar,
desprenderse o amontonarse,
fría, ocupada por el frío,
sentada en una pequeña barca de hielo.

Incluso de pie, partir o quedar,
trasladando ese gran séquito de mí,
a esa última sílaba que no calla nunca.

Nos confunde esta lluvia,
mansa,
que embalsama poco a poco la memoria.

Seis de Enero.

2008-01-06T11:39:00.000+01:00

Al alba,
cuando los hongos beben del humor acuoso de los árboles
y después huyen con sus pies morados hacia el interior de la tierra.
Cuando tu nombre y el mío y el de todos aquellos que son fruta que vacila,
se convierte en uvas que explotan bajo la atenta mirada de los cuervos.

Al alba,
tu cosecha de almíbar levanto el vuelo de mis alas.
Tu cosecha de sombras extinguió el vuelo de mis alas.

Noa (la vida)

2007-12-15T20:38:00.000+01:00

En sus ojos se abriga la luz,
la vida, la autentica vida,
la autentica luz, la inocencia.

Mis manos recorren la vida, cobran vida,
inocencia,luz, se desnudan.

Suavemente, como una niña sabia,
cambia el triste color de la tierra
por un griterío de estrellas.

Mi fiel compañera de viaje.

2007-12-15T20:32:00.000+01:00

Muerte en Venecia.

2007-12-08T11:21:00.000+01:00

Y así fue concebida la muerte,
entre algas y espinas y espejos añiles
que deformaban la luz y la tinta.

Y así, fue abortada la vida.

2007-11-17T02:22:00.000+01:00

Qué dulce antes del hombre
debía ser el mundo.

Giuseppe Ungaretti.

Nadie la vio caer...

sólo un pájaro de ambar

que enfurecido

se desnudaba contra la tierra.

Epílogo

2007-11-11T10:56:00.000+01:00

A medida que el tiempo se me acerca,
voy cerrando ventanas, balcones,galerías,
lamparillas alojadas a los pies de los muertos.

Voy cerrando el cuello gris de los cipreses,
los pantanos donde la piel se ulcera,
la alegría semejante a un rojo infinito.

A medida que el tiempo se me rompe,
voy hallando mis pasos en la seca nieve,
sin desdeñar el luto del agua entre las manos
o el decorado alegre de un charco en el camino.

Voy cerrando los ojos de los ángeles,
la pluma golpeada por el viento,
el sordo resplandor de las medusas,

La posada donde habita la herida,
el erguido y confuso abrazo del padre,
el ojal ciego del amor en mi nombre

Y no sé si la locura o la muerte, o quizá
las alas de la calma toquen mis senos,
y en mí se eleve la poderosa altura del sol,
sobre todo lo que aún duerme.

Seré de corcho o de fuego,
seré, la mitad de una nausea o el verde
sencillo de un árbol. Seré,
el silencio o la pluma que agote la tinta,
seré la pupila del tiempo,

el diluvio en el lomo del pez
o el instante desnudo que despierta
y me reza en los ojos.

Y todo lo olvidaré para encontrarlo
y todo será amado hasta olvidarlo.

Hoy

2007-10-20T17:54:00.000+02:00

_Para Michel_

Quién ha cantado junto al simurg para mí,
quién ha tocado mis alas de aire
y en el aire ha bailado junto a jidr para el agua.

Hoy he salido al mediodía de las casas blancas,
al lomo de los gatos, al canto de las hojas.

Hoy,
he llegado hasta las puertas del Mar Negro,
y he sabido de las horas y del tiempo,
de la ascensión del ángel, mostrándome
la permanencia de su vuelo
y he escrito las horas sobre el agua,
tan fácilmente, que he bordado
en las plumas de las aves que recorren
los gozos, dos velas, blancas,
dos luces, centinelas.
Y he dilatado mis ojos, adormeciendo
las manos y las sienes, adormeciendo
los nombres y he entregado mis párpados
al silencio, mientras las grutas,
de espuma verde,
han desnudado mi memoria.

Hoy,
he sucumbido ante el paisaje,
sentada en lo alto de la colina,
acercándome a lo eterno,
a la sombra fría de las lápidas,
al concierto de las aguas,
a la luz que transporta mi corazón
y se entrega, en un acto piadoso,
al milagro único de ser amada.

Hoy,
yo cuento los dedos de las manos
y escucho la rueda de tus sueños y mido
los minutos que aprenden de la luz,
de tus ojos, de tu antiguo rescoldo,
de la llanura que despierta en mí
y en ti, se eleva.

Frente al mar,
he completado el ciclo de la luna,
y te he ofrecido mi caja de música,
donde guardo mis secretos y mis piedras.

Pero yo reclino la cabeza junto al pozo,
pero tú iluminas mis sombras,
y me dices;

Volveremos a juntar las alas, solitarios,
junto al Bósforo y sin nombres y sin piedras,
inventaremos un vino nuevo.

Sister Moon (sting)

2007-10-14T22:05:00.000+02:00

2007-10-12T20:33:00.001+02:00

Mariposas nocturnas, arañas y murciélagos,
oh forastero, tu perdida sombra
aguarda en el atardecer,
un lóbrego corsario que se anega
en ese mar salado del dolor.

George Trakl.

Contra el cristal,
se rompe la sien y la tibia,
redobla, malva, su sesgado tiempo.

Negra muerte,
estalla en el cristal,
flota en el pánico,
salvaje y lenta en tus pies
de piedra.

Esparto de las noches,
busca tu zarza dormida,
el portón del guerrero,
el camastro herido
por la ausencia.

Negra muerte,
escupe la carne poseída,
tú, que hasta la mortaja hurtas,
y dejas impenitentes las almohadas
y los nichos.

Honda muerte,
rostro, tiempo,laúd
que tocas a tientas,
voz que sube, verde de
óxido, plateada y parda
cuando oscurece.

Escalón de quietud anciana,
por los jardines llegas...

Alójate en la casa y llora.

Trayecto

2007-10-07T11:14:00.001+02:00

Cómo se desprende la palabra
de los rubios trayectos,
del color de las vidrieras...

no, no pronuncio la palabra
que me haría dividir las aguas
y beberlas y escribirlas y recorrerlas
con el pulgar goteando en la noche.

No, no te pronuncio y me quedo
en la uña, en el primer deslizamiento
de la uña arañando la separación
del tacto.

Vuelvo a ser un fragmento de silex.
Vuelvo y agito mi cabeza y los verbos
se quedan dentro de la luz, de la luz,
de todas las grietas.

Vuelvo y dosifico la paz
y la adelgazo hasta que sangra por mí
y acaso ardiendo, me deslizo por el borde
de la palabra cáliz y seco mis labios
con su filo cortante y silencio mi huida,
antes de que el barro tome forma
y amarillee o ennegrezca,
entre los escombros de los trenes

desocupados.

Anadolu

2007-09-20T18:58:00.000+02:00

El fraseo del mar sobre los ojos,
lo que nos dijimos,
el interior de las manzanas,
el aire con su rostro de pastelillos dulces,
el aire y su visión del mundo,
la seducción de lo extraño,
el trato amable de una sombra,
el definitivo silencio balbuceando mi nombre.

La espalda dando la espalda a un muerto,
la nobleza de la plata,
el lecho del cormorán sobre mi mano,

la desposesión del tiempo,

los pies amando el frío de las algas,

la desposesión del tiempo,

los objetos mudos, aquella nube,
las paredes blanqueadas,
la luz de sus antiguos dioses,
el primitivo telar retomando las horas,
las horas sobre la mesa,
las horas, para las manos, nítidas,

las horas como playas extraviadas,

la desposesión del tiempo,

la memoria serena,

la desposesión de la memoria.

2007-09-18T19:04:00.000+02:00

Asia a un lado, al otro Europa,
y allí en su frente Istambul.

Espronceda.

Mira,
esta mañana de sol medio dormido,
donde la luz te busca,
donde la luz abre la niebla y navega
en el intenso azul de hojas dulces.

Mira,
doblo el silencio y reconozco los rostros,
y temo amarte en este frágil instante,
temo que se rompa este mar que emerge de los siglos,
este orden natural, este esmalte ensortijado.

De nuevo, la tierra se mueve lentamente,
en su silencio, las sillas de mimbre, vacías.
reconstruyen una historia en su memoria.

Ella vive y ofrece su noche a otros párpados,
ella se borra el corazón con la estela que los barcos
van dejando sobre su frente. Ella,
adivina la creación y por un momento sonríe,
después apoya la cabeza en la luz y mira
a lo lejos.

Bajo las luces, oye el miedo, oye al amante,
oye el lamento, la oración plateada de los minaretes,
oye como se compra y se vende la esperanza.

Pero mira las aguas quietas, esbeltas,
y dibuja en ellas su vientre y recuerda,
al cerrar los ojos, a los que un día
tuvieron alma, mientras apura
el último sorbo de té
frente al Bósforo.

_Io, emerge de las profundidades, Io,
ha dejado sus horas en la sal del rostro que ama._

2007-09-12T22:47:00.000+02:00

YouTube - Jimi Hendrix RARE 67-03-07 Belgium - Hey Joe Tienerklanken

2007-09-12T21:44:00.000+02:00

YouTube - Jimi Hendrix RARE 67-03-07 Belgium - Hey Joe Tienerklanken

Sonata para piano Nr. 14 en do sostenido menor (Beethoven)

2007-08-19T08:31:00.000+02:00

No existes, cuando la sala se llena de luna,
no existes ni existen los otros,
ni existe el movimiento,
ni el idioma y una quietud cobriza
se instala en la garganta.

Sólo un claro de luna inflama el aire,
en lo oscuro, en lo oscuro del paraíso,
tú, con los ojos cerrados, conmovidos,
y una lámina de amor en las pestañas.

Escuchas la hermosa sordera, el oro
del que sufre en su silencio, la nota
grave que busca en tu profundo pecho,
la sigilosa sombra transparente
de una lágrima.

No existes,
cuando, devotamente, el blanco vuelo del alma,
deja el negro ataúd y asciende al labio,
y abres una mano en la quietud efímera
para atrapar el áureo bemol,
el abandono apacible de un instante.

El Puente del Diablo de San Gotardo (Turner)

2007-07-21T20:35:00.001+02:00

Abridme la muerte, si es que se apagan
las luces de este otoño antiguo.
Si cansada, no llego a ser el ojo
que ladra ante la puerta del infierno.
Si se me llena el alma de calderilla
y no puedo comprar más que finales,
que apenas sobreviven al negro silencio
que existe más allá de los abismos.

Abridme la muerte, si es que no puedo,
noblemente decirle adiós a la vida.
Si es que el ocaso, como una mancha impura
bajo las sábanas de un orfelinato,
se reproduce entre mis vertebras.
Si debajo de mi lengua, sólo siento
que los besos que he dado, que el amor,
es como un aguijón de avispa.

Abridme el alma y la muerte,
si es que, algún día, no huyo de los rostros
que amanecen devorados por el acero del odio.

Abridme en dos y cortar el puente
y exponed mis vísceras al sol,
desecad mi piel, si es que, de repente,
no se congela el corazón, cuando los buitres,
rezan entre los huesos del hambre,
cuando el más miserable y pobre de los hombres,
no suba hasta mis ojos y los llene
de navajas líquidas.

Cuando no sienta el temblor de la sangre
y escriba con los pies enterrados
en la tierra de los dioses.
Cuando bendiga el exterminio de las aguas
y no aparezca en mis manos la sed de los lirios.

Abridme el calor y la luz y expulsadme
de la carne que aún me quede
entre el violáceo centro de mi muerte.

Guerrit dou ( Escola Nocturna)

2007-07-01T07:59:00.000+02:00

Miradla. Y sentid como en la sombra,
recorre la luz y bebe y derriba las copas
que contienen su espíritu.

Miradla. Y que ella os muestre el arpón
de su vasta soledad de niña sobre su lomo,
mientras en los espejos, una anciana
recuesta su muerte y la viste de memoria.

Sabe todo del sueño, de la vida.
Sabe y gobierna sus manos que son antiguas
y las murallas heladas que circundan su pecho.
Sabe y es más noble por saber y entregarse
a la vida sin rendir su corazón a la locura.

A veces, recuerda la lucidez y milagrosamente,
se aventura por las calles y atraviesa los gritos
y cubierta de polvo desea volver a ver ponerse el sol,
desea cambiar su piel por un poco de pan blanco
que alimente su alma, desea desenterrar a los caballos,
o levantar los visillos y quedarse ciega de luz, de luz
y grandeza.

A veces, sentada sobre la vela, a punto de convertirse
en fuego, toma una piedra y la envuelve en sedas
y cubre los pies con láminas de níquel, de algas,
de imperdibles ardiendo, de exvotos que ya han tocado
la cintura de los muertos.

Y pasa sin norte y sin sur, amontonada
en las brújulas que yacen en el fondo del mar,
Y se abrocha el cuello con las lámparas devotas,
y se entrega al sacro resplandor de las bóvedas.

Quizá nunca sus pasos contemplen la rosada garganta de Petra,
quizá no vuelque sus ojos en la linfa de Taormina,
ni estalle a la leve sombra de los arcos de la Piazza.

Pero miradla, ella es la oración a la medianoche,
en los labios de los monjes negros de Durham,

La pasión derramada en la copa de vino.

Nebulosa La laguna.

2007-06-23T10:57:00.000+02:00

Cuando me absuelvo, me sé.
Y en ese estado de cristal, me pertenezco,
y me persigo afilada entre sábanas
que disimulan su terror a respirar.

Entre la luz y la noche,
llego al infinito mundo de las manzanas
que comieron del infinito y busco
el reflejo inocente de la luz
en mi contorno.

Cuando me absuelvo, me sé,
ciertamente me sé pegada al suelo,
mientras sobre la espalda,
un ojo irreflexivo,
parpadea.

Y todo vuelve a repetirse.

2007-06-12T20:42:00.000+02:00

Detrás de cada reja,
se oían los leves crujidos de los muebles,
la perfección de las cadenas,
la muerte que vive para morir,
fiel a su silencio,
entre las bocas abiertas y cansadas.

Los despintados ojos,
miraban con clemencia la humedad
y la penumbra.

Dos sombras, casi humanas,
maquillaban cuidadosamente de gris
la armadura obstinada en no ser
más que un espectro.

Y en la piel encanecida,
miles de alfileres desnudaban la carne
y todo volvía a repetirse...

las rejas,
los leves crujidos de los muebles,
la perfección de las cadenas,
la muerte que vive para morir,
fiel a su silencio.

El lago de los cisnes.

2007-06-05T23:31:00.000+02:00

Ni una hoja en el puño cerrado,
ni un girasol en el templo,
ni una lágrima que inunde el aire.

Ni la dulcísima paz de la tierra,
Bajo la llama muda de un ángel caído.

Ni la inocencia de la nieve,
sobre las pupilas.

Sólo grandes cisnes resucitando,
en el inmáculado segundo
que precede a la noche.

El greco. (La dama del armiño).

2007-05-22T23:54:00.000+02:00

Como las lilas,

como las lilas,

que intuyen el final del mar,
la impaciencia del ángel
por brotar del árbol.

Como las lilas,

y el viento en el armiño,
y el rostro, luz, carne, lazo
de luz que reluce un instante,
desde los hombros hasta el centro
de la hoja.

Como las lilas pequeñas
que asaltan la desnudez y brotan
sobre la siembra de la mano.

Como las lilas milagrosas,
que levantan sobre el muro
el gesto vivo, los ojos,
el olvido en la quietud
misteriosa y completa
de una sombra sin su dueño.

De regreso al ayer

2007-05-20T12:28:00.000+02:00

De regreso al ayer,
bebo el vino amargo de los conventos,
vigilo los lugares que creí abandonados,
me instalo en esa lluvia menuda
que nos viste de negro.

De regreso al ayer,
recorro como un viejo la existencia,
llego hasta el final de los instantes,
sin haber pintado apenas las ventanas.

Me levanto temprano y debo ser,
un árbol sin cimientos.

Sé que hablo de la luz y hasta ahora,
no he manchado la voz,
y el alma,
es el único animal que mira y ríe.

Ahora mi voz no es la voz que yo conozco,
es un espejo dilatado en mi cuerpo

Tantas veces me levanto del suelo,

tantas...

Y luego, después de saludar a los pájaros,
la loca de la vida viene a recordarme,
que todo está lleno de muerte.

Y sé que es Abril y que mis sábanas
están limpias y que el heno,
tiene la misma forma de mis hojos,
y que los vuestros ya no lloran,
ya no preguntan,
sóo se embarran en un silencio extraño.

Ahora,
que el enemigo está en cada rosa
que abre el viento,
y la pluma se me hace difícil
ante el mañana

ahora,
diré que un resto de piedras
es el precio de tanto sacrificio.

Delvaux

2007-05-20T10:08:00.000+02:00

INACABADO.

No deseo esta muerte de caballo hueco,
prefiero la muerte súbita en la ventana,
respirando por última vez la noche leve.

La vida entre estos muros,
es una enfermedad que no se cura,
viene con una soga al cuello.
La libertad en estas calles,
es sólo una mentira
que empieza a doler en el costado.

Por muerte digo ausencia,
de todo lo que no puedo aplastar
contra la mano. Mi rebeldía,
no es más que una hoja
que deja escapar un bosque entero.
Silencio, angustia y un despojo
de carne consagrada a las tinieblas.

Como la hiel mi vientre se oscurece
y nada queda ya más que la cólera.

Y estos recuerdos y estos gritos,
y el eclipse del mar en las pestañas,
y ese día de silencio frente a nadie,
y este disfraz que ha nadie duele.

Hubiera querido llamarme tumba,
tumba de rosas negras y locura,
no desear amor, casa o triunfo,
ser una gota de nada en este infierno.

Pero ya se han consumido los espejos,
mi voz y mi cuerpo han madurado,
han comprendido esta existencia,
malvada y cruel que aún me florece,
que aún nos hace vivir bajo la piedra.

Sin concesiones,
se destruirá esta casa, se quedarán
en ella otros muertos,
sentados al calor de su esqueleto,
como antes nosotros nos sentamos.
Leprosos nacidos de unos pechos
mutilados, que no supieron respirar
su aire, que comieron del plato
de los miedos, que oscurecieron su piel
y hasta los huesos, _acaso un poso
de sombras en el lecho_, ardieron
en el silencio desarmado.

No cambirá la vida su costumbre,
de hacernos duplicados, raquíticos,
deformes, acorralados ante el miedo,
temblando al contemplarse
en sus harapos.

Se inventarán hijos nuevos,
en cada rincón, en cada hueco,
diminutos hijos, blandos,
en cada azul escalofrío de pequeños
pechos, y construirán otra horca,
otros silencios, y volverán
a tener hambre y rutina,
como antes nosotros la tuvimos,

Todo brota de nuevo, todo huele
a fruta podrida, a carne muerta.

Si me detengo en este punto,
no encenderé más lámparas deformes,
ni construiré en el aire más cometas.
Quiero sentarme y descansar
de esta gran lucha, adormecerme
poco a poco en las cornisas,
a la espera del hilo que se rompa,
una noche, un día de amnesia
en el cerebro, ir resbalando
en su pendiente, hasta caer,
tan suavemente, que ni las losas
del suelo se levanten.

Y no pido perdón ni tengo excusas,
si acaso para dos gorriones y una ola,
generosa y dulce que me dio su tiempo.

Aquí os dejo con la vida,
viola de difuntos,
escarlatina en la pálida piel de un perro,
viaje al fondo del abismo.

Aquí os dejo con la vida,
idiotamente reunida en vuestros cuellos.

Satan (Blake)

2007-05-15T20:31:00.000+02:00

Han caído las hojas blancas sobre el muro ciego.
Mi corazón ha envejecido.

Han caído las horas bajo el yugo de los pozos.
mi corazón es un puñado de fechas.

Pinto un círculo en el aire,
voy a tientas,
las húmedas nubes mancha la claridad.

El vuelo

el vuelo,
jubiloso, turbado, imprescindible,
delgada brizna en el sueño.

Voy a tientas y por ti huyo,
balanceando la vida y la muerte al mismo tiempo,
en el extremo de la palabra,
que no es más que un pájaro de jade,
con el cuello cortado.

Pinto un círculo en el agua,
y todos los peces vienen a visitarme,
abren sus ojos ovales,
ablandan mis pies, hacen pan con mis dedos,
hacen de mí su alimento.

Voy a tientas y huyo por ti
que caminas con un solo ojo
que eres huerto desposado
noche al mediodía.

Pinto un círculo en la tierra...

En vano busco la humana yema,
el agua que borre la pisada,
la sed y su cosecha.

Olbinski

2007-05-02T14:51:00.000+02:00

Es horrible ser dos inútilmente.

Antonio Gamoneda.

Estallará la muerte, pero estará viva
entre tu soledad y mi vacío.

A medida que el otoño se me acerca
con su luna menguante pegada a mi silencio
con los años destruidos y el viaje incierto
recorro bajo la lluvia escurridiza de Noviembre,
los secos matorrales, las ventanas huidizas,
el pulso de los pájaros,
sin dejar rastro alguno de mi paso.

Sobre la tarde,
sentada bajo el árbol de los viejos,
reuno las fuerzas necesarias, el tiempo,
para cruzar la línea divisoria
que separa la carne mortal del cielo,
el blanco ojo de las horas que se anuncian.

Desde ahora,
con la voz justo en la espalda
y la respiración apenas contenida
caliento el humo de las noches
arqueo el beso y brevemente
disuelvo los esmaltes y las joyas.

Vincent van gohg

2007-05-01T17:54:00.000+02:00

Cuando el tiempo pase
con su caudal de tiempo
y la memoria sea
un agua inmóvil.

Cuando tus pasos
ya no contengan más eco
que el de las hojas de otoño
puras y extrañas
elevandose en el aire
y en tu brillante forma
se iluminen las ánimas.

Cuando la vida no tenga pecho
y el ojo viva en la tumba
descubrirás mi nombre
bajo una cruz de piedra
entre los muros que cuida el ángel.

Cuerpo sin luz,
callado fuego nacido.

2007-04-30T23:58:00.000+02:00

Si pudiésemos elevar la luz
más allá de donde grávida
se estanca

si pudiésemos sentir
su leve gloria, apoyados
tan solo en el brazo menudo
de los bancos.

Seríamos espejos sin límites
deshaciendo el tiempo
que nos cruza.

...

2007-03-03T23:57:00.000+01:00

Y si ahora la tierra temblase...

y nos quedase por descubrir toda la vida...

Los amantes (René Magritt)

2007-02-25T11:10:00.000+01:00

Continuemos...

Hace frío en la plaza en esta tarde de Octubre,

el viento ha dejado sin hojas las copas de los árboles.

Imagina la memoria como una hierba inocente,

una esfera de luz en el pie que se desliza en el agua.

Imagina que la noche disecciona el lado del cerebro

Hace frío en la plaza y huye la lógica y la voz,

la más honda voz que se ahoga en lo incierto.

Hace frío en estas calles de plástico

de los blancos mendigos.

La escuela de la tarde ( Gerrit Dou)

2007-02-24T21:58:00.000+01:00

Hoy quiero dar las gracias por todo lo aprendido.
He aprendido que una mano en el hombro no es más que un gesto.
Que no hay espacio más carnicero que aquel que destruyeel blanco pañuelo de una niña.

Que una mujer puede ser durante mucho tiempo la loca de la casa,
la razón del gesto y que puede llorar durante muchos años,
ingenuamente,el plomizo tamaño de unas manos y seguir esperando
durante otros tantos años a que esas manos se hagan tibias, fieles
y dejen de alimentar la angustia,
la falsedad, el cansancio.

Pero hay manos tuberculosas que nunca curan.

He aprendido de todos los que una vez santificaron mi cansancio,
poniendo el dudoso lastre de su propio teatro a mi disposición
y que vertieron con arrogante indiferencia
su universo de palabras altivas sobre las esquinas
de mis horas.

He aprendido que beber de manantiales prohibidos puede llevarte a ser
una mujer marcada y es indiferente que haya sido por justa venganza,
o por que el espejo te condujo a casas con ventanas azules
o por que el silencio y el tiempo miró tu piel
y en el frío eterno de la noche, quisiste saber
si aún tu cintura y tu alma existían.

Y me fue concedido el placer de gozar de otros ojos, de otras manos,
como una recién nacida que llora grave su alimento diario
y por ello, fui lapidada por hombres con idiomas distintos al mío.

He aprendido que no hay suficiente universo para esconder la memoria.
Que es mejor morir en una celda que vivir gobernada por las máscaras.

Que las palabras pueden asesinar la risa.
Que los espíritus nobles tienen la cara cubierta
con un velo de muerte.

He aprendido del domador de palabras que cree vencer a la montaña
y que sólo puede mancharla con su tinta y no comprende
que no hay forma de quitarse de las ropas este horrible olor
a matadero.

Y sin embargo, entre tanta resistencia y a pesar de todos, aún soy capaz
de abrir los ojos e iluminarlos al divisar la entrada lenta y fabulosa
de un tren de cercanías, haya en el extrarradio.

Y aún y hasta no sé qué tiempo y sin vosotros, soy capaz de llorar
sin descanso y sin vergüenza por mi vida y por las vuestras.
Por la visión descarnada de un niño muerto sobre una dura tabla de acero.
Por el violáceo amanecer de todos los días.

O por el miedo a volverme ciega.

2007-02-21T20:11:00.000+01:00

En la noche, desentarrando sombras,

turbias en el agua, rubias en los pies,

he regresado a ese lugar hermoso

al que nunca he de volver.

En la noche, he vuelto a cerrar el libro,

apurado el licor, trazado el último

dibujo, guardado la última semilla,

en una pequeña cajita de cedro.

Y he tirado la llave,

al cristalino fondo

del lago donde anida

la media luna,

o el tiempo que envejece junto a mí.

Jacek Yerka

2007-02-16T07:45:00.001+01:00

Hace tiempo que desnuda...

desnuda y con las preguntas por debajo de la Roca...

¿En qué ilusión nos condenan?

Ahora es negro vuestro óvalo bajo mi blusa.

Gracias a Marce a Maria y dos veces gracias a Inma.

Paul Delvaux

2007-02-10T12:06:00.000+01:00

Fósforo a fósforo en la oscuridad,

lágrima a lágrima en la polvareda.

Cesar Vallejo.

VII

Un movimiento brusco.

Se abre la espalda.

El tren,

reptil dificultoso y prudente

acomoda su corazón a mío

como un niño camino del sueño.

Una lámina diminuta y geométrica astilla el aire.

Flota el humo en el papel escrito,

abandonado de manera absurda en la mesilla de noche.

Llora su frente viscosa en mitad de un duelo

de sílabas almidonadas.

Si abro la ventana aún podría despertarme las garras

y los zarpazos de tu mirada aún podrían poner distancia

entre el viento y los despojos de esta noche de piedra.

Así que dejo que el viento se adueñe del limo que infecta mis párpados

y me quedo junto al derroche de la luz y su melena envanecida,

elevándose en la estrechez del vagón.

Ofrendo esta partida a las flores derrochadas.

A la oculta corteza de los árboles,

un día regados con sangre esclava.

A las estatuas que nunca amaron, cinceladas a golpe de odio.

A los mártires del dolor,

profundamente ahogados en el verdín viscoso de las fuentes.

A los hombres de palabra ligera y cuerpos inmortales.

Todo queda en esta tierra,

todo

menos los mirlos que habitan en mí,

y las manos

soltando lastre antes de que los escalones se rompan

definitivamente

como vidrio frágil.

Habéis perdido.

Es menester acomodarse para este largo trayecto,

repitiendo una y otra vez,

los relojes tal vez han descansado y yo por fin

advierta en esta noche

que el calvario está en el fondo de una gran tinaja oscura.

Voy hacia la luz,

lentamente.

Beso el blanco deslumbramiento de la luna.

Un silbido rojo afila los dientes de este tren

sin voluntad propia.

La noche tiembla en las traviesas.

Los últimos vagones se entregan a los túneles.

Vacilan.

Callan.

Mueren.

Nocturno con gatos (Paul Delvaux)

2007-02-03T23:16:00.000+01:00

Creo tener alas, pero ellas no se ven.

Nichita Stanescu.

No hay violetas más sucias que aquellas que nacen abrazadas

a la muerte y como alondras vestidas de falsos vientos

mueren a lo lejos aprisionadas en el estupor de una luz

agónica y sucia pegada a la espalda.

Ha llegado el momento.

La cantina nos cede su azul deshecho.

Nos venga de la oscuridad.

Un reino de triángulos lunares juega sobre las pequeñas cosas

almacenadas en el punto más alto de los arcos.

A qué salir de ellos.

A qué mirar la semilla sobre el surco que han dejado las hojas

en su atroz caída.

Estaremos perdiendo acaso en sentimientos. Estaremos

ganando espacios. Eliminando la voz mil veces sacrificada.

La oración de la campana recorre inalterable el orden establecido.

Sin emoción nada se distingue.

El más lejano de los muertos reaparece y nos contempla sin apenas

traicionar la lengua.

El discurso del tren flota como un círculo encerrado en lava.

mientras me abrocho uno a uno todos los silencios.

Es Octubre.

Los pesados mecanismos resuenan bajo una lluvia ligera

y su empeño en arañarlo todo,

va más lejos que nosotros.

Un pie en el estribo no concederá más tiempo del que nos otorga

una llave colgada del cuello

y sin embargo se adelantan,

sin que el otro pie lo acompañe.

_ Fueron siempre los pies como hermanos enfermos

cada cual sobrevive a su manera_

Subo los peldaños lentamente como subo a la vida desdentada.

El frío se ha instalado en la cintura

el cansancio en el hueso.

Recojo el corazón lleno de cirios,

eyaculando visagras con memoria de invierno.

Subo y cuento los minutos que llenan mi boca.

La vida sabe a verguenza y a fracaso.

Paul Delvaux

2007-01-28T09:38:00.000+01:00

Todos mis sueños han corrido como el agua.

Edith Sodergran.

Que el tiempo nos ama y ama también el recuerdo

y hasta muerde la desnudez del rayo cuando perfora la piel

y son negros los padres de todos los que glorifican la muerte

de los que duermen encastrados en las ocultas bóvedas futuras.

Que el sol es un derecho y también el orgullo de verlo con su crespón satánico

lamiendo el más puro silencio.

Que la tierra es un inmenso leño donde se devanan madejas de incertidumbre,

mundos sin horizonte, tan viejos como las viejas plañideras,

acostumbradas a la carroña.

Yo veo las luces que cortan el lomo de las horas

y el peligroso hastío del amor

acurrucado como un gato en las rodillas.

Todo ello evoco en los minutos previos al beso prohibido.

Esclavizada en esta dolorosa conquista de libertad

arrancada a golpe de sangre.

Es otoño y es la frente alborotando el sobrio duelo de las hojas.

Menudas.

Desesperadas.

Giratorias.

Así que preparad un bosque para matar mi cuello. Un sollozo de moscas

para exhalar futuro. Un rincón donde amontonar los huesos.

Un verdugo que no vacile al levantar su brazo y un viaje

hacia las fuentes de la infancia.

Preparad las máquinas. Dejad que chorreen humo,

con el mismo orgullo con el que yo ahora

desclavo el llanto.

Miro el ojo de una paloma a través de una página muerta.

Escucho el silencio de la horca.

Las manos se han vuelto infinitas vías al encuentro de la noche.

La madrugada es una ciénaga cortando las cabezas de los locos.

Y la noche

es una jaula infatigable llena de harapos y los pies

una cruz de sangre sobre los talones de los charcos.

Hoy todas las escaleras corren desesperadamente hacia las sienes,

con la promiscuidad de quien grita crímenes a las puertas de una cárcel.

La vieja maleta entre las piernas ríe su vacío de horas,

presta su ombligo plateado al cansancio de los muslos

y la espera y la huida se hacen juramentos interminables.

Puede que al pasar la muerte la despedida sea de cobre y nos nos vea

y no nos vea...

Tendremos que ajustar nuestros horarios.

Leda (Paul Delvaux)

2007-01-20T20:30:00.001+01:00

No será el miedo a la locura lo que nos obligue
a bajar las banderas de la imaginación.

André Bretón.

IV

Cuantas veces se puede pensar en el vuelo de los cisnes al cabo de una vida
sin sentirnos libres, sin conocer el dolor y su escolta de aguas cenicientas
sobrenadando en el cuerpo.

El peso de la mente nos limita y cuanto hay de luz en ella,
desaparece ante el primer fósforo de nostalgia temblando en los sentidos.

La ligereza de la sangre sobre la cabecera de la cama,
dilata la sensación de oscuridad.

Estoy pensando edades retorcidas en un mundo de grandes fiebres.
Estoy detrás de la carne que aún perdura en los finados párpados.

Estoy como la espuma de cabellos blancos,
deslizándose por este mar confuso,
lleno de abrojos,
evocando guerras y palabras grisáceas sorprendentemente largas
bajo los lagos hinchados de monedas.

A lo lejos,
se anuncian los ojos de los trenes,
silban su enorme rostro.

Una espesa cabeza irrumpe entre chirridos de angustia.

Los vagones chocan unos contra otros,
han decidido matar al tiempo, seguir vivos,
mientras las fachadas comen su abandono, su fiesta de sombras.

Dejo que el cielo camine despacio sobre mi espalda.

Por las manos se escapa el humo elegante y lento del tabaco,
también algún resto ciliar de un cementerio marino.

Con el tacto transparente,
construyo adormideras de hojas para que adelanten mi viaje.

Mas vino helado para la memoria.

Mas banderas para los ojos de los muertos.

Tengo cicatrices de un solo color y sin embargo sostengo el lápiz
y escribo firme sobre el lomo de este anochecer.

Estoy aquí,
dominando el miedo, la rabia, el desconsuelo,
la nostalgia, la negrura helada de las horas.

Mordisqueando el centro inevitable de la fuga

Mujer en su cueva (Paul Delvaux)

2007-01-14T01:52:00.001+01:00

En el esfuerzo de nacer está el final,
en la rabia de crecer se continua.

José Saramago.

III

Incansablemente visitaré hermosos templos de palabras litúrgicas y en la sombra izquierda,
la cansada envergadura de los plomos, abrirá a la nieve su festín de loco.

Hoy tocan los relojes su extensa marcha fúnebre.

El duelo discurre entre las vestiduras de los sacerdotes
y el blanco blasfemo de las lámparas caídas.

No espero nada y lo espero todo.

El viaje ha comenzado ya y arranca ocultas fuerzas a los pies atónitos.

Alguien desde el otro lado me dijo;

tira todas las flores de plástico que tengas almacenadas
y arde...

Arde en el ojo circular de las sombras.
En los trenes últimos,
aquellos que pasan cada siglo de puntillas sobre los hierros agudos y sus esquejes de dicha
y saben del concierto en la madera y del ritmo húmedo de los árboles.

Puede que hoy en la burbuja que retorna del pecho,
el humo se disipe y las palabras dejen de serlo
para volver a ser placer en los oídos.

Reparto mis alas entre los que ya aman mi tumba.

En ella encontraréis piedras y una nube perforando el núcleo de las borrascas
y molinos de estrellas limpiando la espuma de de mi última vida,
al menos hasta que inocentes astros bajen para purgar en liquen prostituido
por la sal y la escarcha.

Y entonces,
como un ciervo asustado por el diluvio criminal,
cubriré los ojos de mirra,
escoltada por el denso olor del pan cuando sofocado
nos lubrica el alma.

Se impone un silencio metálico.

Se impone el dolor para trazar firmemente la última letra
sobre la encendida turba de las pesadillas.

Crecerán los espejos maternos,
también el luto de este lecho.

Paul Delvaux

2007-01-07T07:03:00.001+01:00

La resistencia se organiza en todas las mentes puras.

Tristan Tzara.

II

En los ángulos de piedra las órbitas silbantes no han nacido aún,
yacen en el sillar del sol.
con las luces sagradas ovillando el interior del cielo.

En la estación,
los caminos de hierro duermen en su estela penitente.

Las manos talladas de hijos, de plumas rígidas,
de aceras esqueléticas,
se elevan en un gas tardío que emana a través del tiempo
y sus mejillas cubren la memoria.

Porque ya sin apenas voz, el tiempo,
sigue enguantando los himnos y la emoción anciana ya no canta
en los océanos que ahora han quedado en su viudez de niña prematura.

Miro hacia las puertas del mar
y el mar,
es un caracol negro estirando su cuerpo bajo las cerraduras de los puentes.

Miro el instante de calma que surge de la espuma de las farolas.

Un silencio casi artesanal se aloja en la penumbra de la sala.

En su penumbra se cobijan los que ya no existen,
me lloran y cubren de voces nuevas,
rellenan cada hueco de mi cuerpo de espejos trágicos,
de torturas abiertas que ejecutan mis ojos
y los hacen más negros y más tinta.

No puedo deshacerme en ellos...

Los sonidos llegan cabalgando en una sola gota de plata líquida.

El mundo dialoga con mis manos,
enciende las velas que me obligan a ser plegaria a las puertas
de este templo que habita por debajo de mis aguas.

Murmuran su litúrgica mansedumbre los farolillos rojos.

No puedo volver a las estatuas,
no puedo helarme en su frío de noche al descampado.

La oscuridad me salva de los ojos.

Estoy preparada...

Yo no sé, pero es dulcísima esta espera y amargo el telón que desciende
hacia la piel bordada de anillos ancestrales.

Dadme un solo instante para entrar en la severa penumbra
dadme un solo instante para empolvar mi cerebro
en donde minúsculos pájaros se descuelgan, elegantes y verdes.

Detrás de sus menudos picos duermen extraños laberintos de lana.

Yo deshojare sus plumas enmohecidas

hoy

que mis dedos forman velas de hollín.

Yo lavaré sus horas clavadas como mariposas en el azul de los puñales,
destilando montones de harapos en la sumisa luz
que desciende de las fuentes.

Agua de luna
sobre la copa de los árboles
guíame
hacia el vaporoso silencio
comulgado.

Al fragmento único
de los minutos
extraídos
de este cielo líquido
expulsado de las llamas.

El esqueleto y su concha (Paul Delvaux)

2007-01-04T10:33:00.001+01:00

¡Reloj! Dios siniestro, horroroso, impasible...

Charles Baudelaire.

I

Noche. Caballos vivos.

Así me he despertado
como fibra de luz en un país de agua
lanzando hacia la inmensidad raíces como grullas suicidas,
memorias que estallan hacia fuera.

Así,
con la noche puesta aún sobre los miembros verticales,
a la espera del grito que se adelante a la piel
diluida en el polvo de la noche.

Sin apenas fortaleza abandono esta casa de vientre yerto,
con el sonido de los grandes robles rebosando a la entrada de la boca,
con el tiempo en la yema de los dedos a punto de escaparse,
extendiendo el dolor embotado en los muros.

En este proceso blanco de cerrar la puerta,
ya no siento el ronco trillar de los sueños,

sólo

la matriz del silencio que como una esponja,
me absorbe hacia un hambriento destino.

Un diluvio de látigos y huesos se acerca a la corriente
masticada de las calles.

Me dispongo a devorarme...

esta casa ya no es mi aliada,
mi manera de amar se confunde con la desesperación de un mal trago de vino
que afila el deseo de amplitud, que busca el atajo,
que pudre el silencio y sustrae de la tierra su duelo de nombres.

Los perros bajo la tierra tienen grabada en la piel un reloj insolente.

Frente a la noche,
los más nobles propósitos se hacen enanos deformes.

Cesa el aire,
lo que queda es un salario de pobres, de viejos forcejeando contra la muerte.

El enemigo resbala, yace en el suelo, besa mi frente, ahoga mi grito,
evita mis ojos, evita la nieve.

Un exvoto en lo más alto del muro, mañana,

Ahora,
La forma de un labio depredador se anuncian en el alero del altavoz,
convirtiendo en gelatina la nieve musculosa.

Por el aire,
una gran bola de cartón espera el paso de mis pasos,
ciegos,
eclipsados,
como un libro de estrofas gastadas en el lenguaje de las mesas.

Soy más niña pero más vieja entre los edificios de los cuervos.

Soy el cáliz que un día bebió la voluntad para que nunca
me abandonasen los pulmones.

Yo guardo en ellos el caoba del último grito y el honor de la copa vacía,
abandonada como un cuento de niños en la guarida de la lengua.

Este lugar se precipita hacia el olvido.

La vida que amé evapora sus pieles
en secaderos de sal a merced del viento.

El sueño y mi cuerpo se acostumbran al destierro.

He modelado un río entre las hojas tempranas de la sed.

Un espasmo recorre esta largueza apoyada en el bastón crepuscular,
en él, los minutos arquitectos de la muerte,
devoran el espacio donde se hunden mis pechos.

¿Cuándo llegará la luz que nace perfumada?

Nada sabe el tiempo

sólo

ordenar el equipaje,
lamer el borde del ayer
nutrido por la quietud del barro.

2007-01-01T01:34:00.000+01:00

Entre las aguas del Palacio da Pena,
una palabra, el aire, un signo,
una silueta ajena a la tierra,
el purgatorio de los cisnes ligeros,
una mujer de espaldas y a oscuras
en su caja de resonancia.

Gionvani Battista Piranesi (Carceri d'invenzione)

2006-12-16T20:44:00.000+01:00

Te mueves bajo las torres,
silenciosamente,
con el juicio de quien oye cantar su ayer
en el primer frío blanco y riguroso.

Tu pie camina y duerme y fluctúa en el color azul
de los jardines,
donde las ratas vestidas con gasas negras,
convierten en ceniza las campanas que brotan
del fondo del fuego.

Las escaleras bailan en el estrecho abrazo de las piedras.

tú,
atas la piel al foso de los inocentes
y apuntalas las manos en la fina membrana de las cornisas.

Algo vuelve del fondo de los milagros.

Una pared puede envolverte en su adormidera.

Transparente y decidida tragas el largo estertor
de una misa de difuntos.

Sobre los puentes
atrapados por un fino laberinto de oscuridad
dejas que la máscara gotee su endeble semilla.

Al fondo,
el ligero anillo del reloj ha imcumplido el pacto,
tartamudea cuando saturado de rehenes
pierde el honor y se entrega.

Silencio.

2006-12-06T19:23:00.000+01:00

El mundo no te regala nada, créeme,
si quieres tener una vida, róbala.

Lou Andreas Salomé.

Y todo era silencio...

La tarde nos hablaba desde dentro,
los pájaros hilaban el norte de los líquenes,
recogían su propio aire fascinados,
y en él, dejaban su celeste vuelo
y se extinguían.

La tarde y su cojín de hojas secas, ciegamente,
nos cubrió al ligero azul, aún sin desvelar.

El estanque de ojos seniles, la turba, el monje,
la sombra de la vida,
amantes centenarios de rostros dolorosos,
culpables o inocentes en brazos de la muerte.

Los muros, el silencio.

Tu corazón emergiendo como un ángel.

Habían ardido los nenúfares silvestres,
las horas, la fiebre, vacías de piedras,
deshojadas en racimos de espejos.

Mi corazón nutrió el pequeño latido de los mirlos.

Entonces,
se alzaron las sombras por encima de los bosques,
y se llenaron de hebras dulces, extraños ríos,
que bajaban hasta el agua y mordían
el blanco corazón salado de los cisnes.

La soledad nos dibujó en las manos
una débil luz prohibida.

Caminamos sin pies hacia la fruta...

(Atrasa los relojes, el tiempo, la duda,
el mañana puede que no nos pertenezca).

Pero la noche abrió su muerte insomne,
nos buscó en los brazos venideros,
nos miró, triste, con su bozal de nieve,
con su nocturno mármol,
con su sonata negra abriéndonos las urnas.

Ella, como tú, va tiñendo de rojo mi cuello,
ocupa el lugar de mis manos,
el estupor de mi crepúsculo.

Ella, como yo, deja caer su luna seca
sobre el soplo de los náufragos.

¿Dónde ha quedado la siembra de las hojas?

Un humo denso sube en espiral hacia el pecho,
anhela otro ayer, un mañana de alabanzas.

Aún unida y dividida, dominando la sed que acude
perfumada en lenguas de alabrastro,
cierro mis profundos ojos
y dejo caer en el surco desnudo de la tierra
un diamante joven que germine bajo la lluvia.

Isabel Muñoz (Tribu Surma, Etiopía).

2006-12-02T05:00:00.000+01:00

Un día el mundo se quedó en silencio;
los árboles, arriba, eran hondos y majestuosos,
y nosotros sentíamos bajo nuestra piel
el movimiento de la tierra.

Antonio Gamoneda.

Si supiera mantener ese orgullo,
Estirar el dolor y mirar a la herida,
con los ojos, con la sed y la plata,
con las manos liberando el latido.

Si supiera entregar como ella
el linaje fluvial puro y manso
que habita en su rostro tatuado
de miles y miles de árboles.

Ella guarda el olor a maderas,
la inocente silueta del viento,
el calor de la miel bajo el brazo,
la riqueza de un pájaro libre.

Si pudiera mantener ese orgullo...

Ella

2006-11-25T19:36:00.000+01:00

Como nocturnas aves. Largas anguilas blanquecinas
sobre el pecho resbalan. Una luciérnaga aparece
en su frente. Sus hojas llora un sauce
sobre ella y su pena silenciosa.

G. Heym.

Ella

vive

en el fondo del lago

visible sólo para la bruma

donde el aire es fácil

y la noche dulce.

Ella

y sus manos

y una orquesta de grillos

y un piano blanco de hojas.

Ella

se viste con pausa

se vuelve visión

vidriera en el agua.

Ophelie. (Auguste Préault)

2006-11-25T18:55:00.000+01:00

En las aguas profundas que acunan las estrellas,
blanca y cándida, Ofelia flota como un gran lírio,
flota tan lentamente, recostada en sus velos...
cuando tocan a muerte en el bosque lejano.

Arthur Rimbaud.

¿Quién hay en el fondo del lago?

Ya no tirita Ofelia en su lecho de hojas.
Ya no distingue la luz de la muerte.

Ha quedado en silencio
con los ojos abiertos en su caja de agua.

En u cuello inclinado ya no habita la aurora,
ya no siente la voz de las fuentes,
ya no acumulan sus labios la llamada del ángel.

Sola, placenteramente ahogada,
sólo es visible en su cuerda de estaño.

Abrazada al viento lunar que devora su vientre,
arqueada en sus manos que han quedado sujetas
al exilio del aire.

Los jardines abren su sombra.

Un canto infantil regresa del bosque.

¿Dónde se enconden aquellos cipreses de agua
que azuleaban sus finos tobillos?

¿Dónde la cascada de lilas que perfumaban su leve cintura?

Ofelia ha elegido vestir de novicia,
ser el invierno de su inmóvil palabra,
oscilar en la bruma, como muerta
con su cara de pálido vino.

Atravesadas sus manos por raíces cariadas.

Ella en su cuerpo, olvidará que el sol ya no existe,
mirará el vuelo ligero de las nubes
y perdida en la espesura del lago,
hundirá sus cabellos, hasta el fondo,
en la vigilia del tiempo.

La tempestad (Giorgione)

2006-11-03T11:14:00.000+01:00

Bajo el orden nocturno el peso del estío
ha desnudado tus senos y ha desgastado
esta casa de persianas bajadas y rotas
que aún espera al hostil adversario.

Los boquetes en la piel dan cuenta
de la feroz batalla.

Un ladrón en la niebla y una venda en los ojos
y las sombras bajando en círculos de sal
sobre la flor y después, nada.

La noche se viste para mí, abre los párpados.

(Si supiera el instante en el que estallará la tormenta,
dividiría la luz en cristales de agua para alumbrar
el lado negro de las piedras).

Pero sin nombre,
sin la inmaculada presencia del ángel,
seré como un pájaro en su último vuelo
por el fondo de los lagos.

La noche se viste para mí, cierra los párpados.

En la distancia engendro un lenguaje de ave migratoria.

La noche, la imagen muda,
el armario que llora con su locura dentro,
la cama ridiculamente deshecha,
la pisada que espera ser...

el tiempo aumenta su voz a medianoche

Nadie sabe que aprendí a caminar en el agua.
nadie sabe que miro fijamente el humo de las velas,
nadie sabe en que espejo habito.

Nadie sabe que soy una manzana en el suelo

y olvido que he sido, soy

una niña de hospital con juguetes muertos
una niña con manos de árbol huérfano
una niña deteniendo el azul del día.

o una mujer ahorcada en la ventana.

Todos los Santos.

2006-11-01T14:37:00.000+01:00

Oh hermana de la sombra,
nocturna cuanto más fuerte es la luz,
me sigues, muerte.

Giuseppe Ungaretti.

Tú, que paseas entre las piedras dulces,
y dulce tu figura entre los árboles ,
va inclinándose hacia la sombra de las hojas

como un ángel extraño y maldecido
por la quietud que la muerte ha dejado
sobre el precipitado silencio de las lápidas...

tú, que no respondes a las miradas
ni conoces el ruego de los lagos
cuando sin voluntad y amantes de la tierra

se ablandan en las manos y se quedan
en un extremo del tiempo, donde tú,
paseas, inválido, bajo el ropaje del viento.

Desnudo, en tu pobreza, separado
del diente y de la piel que te sujeta
buscarás al pobre que llevas dentro, pálido,

y pálido, sobre la noche eterna,
ocultarás el hueco de la herida
en el último roble apoyado contra el pecho.

La joven leyendo (jean-Honoré Fragonard)

2006-09-23T09:56:00.000+02:00

La mano,
Pavo Real, casi inmóvil.

La suave forma del busto
tallado por encima del tiempo.

La ondulación del blanco.
El encuentro nupcial frente a las hojas,
traslucidas como libélulas aguadas.

El juego ingrávido, la corona,
el soplo de los ojos, el agua negra,
incluso el diminuto arqueo de la espalda,
respira sobre la pluma dócil.

La mano,
desnuda en la colina, regresa,
al hermoso silencio de las horas.

Eternidad, sosiego.

Y la luz,
la luz erguida al otro lado
abre una semilla entera
y vienen a sujertar lo inacabado.

©

Melancolia (Durero)

2006-09-14T11:27:00.000+02:00

Me asomo a este ángel de melancolía,
de forma misteriosa
y apurando el dolor que entra en la sangre,
como un narcótico lento que calma
y enfurece a la vez el propio gesto.

Me confundo en sus ropajes grises.
me entrelazo en el meloso yunque de su frente.
me pierdo en el poder de sus robustos brazos.

Me asomo a la campana que se eleva
por encima de los dioses mortales,
por encima del éxtasis de su dulce corona,
por encima de su mágica rueda.

Me asomo y veo una orla de tiempo
carente de espíritus alegres,
de fuentecillas ligeras,
de cigarras narradoras

Me asomo a su blancura y es
como asomarse a la muerte de las flores
al ayuno del amor
al lánguido aliento de los peces.

(Encuentro una gota de sudor
encerrada en un círculo
y lo abro y tiene la fuerza del encuentro
la vehemencia de un ojo al borde del suicidio).

Apoyado en su lechosa melancolía,
deja volar los minutos, observa
el rugir incesante del mundo,
mientras yo confio en su realeza.

©

Resurrección en el río

2006-08-18T01:32:00.000+02:00

Un nuevo corazón abre el misterio y muere

Una cuerda se ahoga en los cristales

La mitad del cielo aún no se ha extinguido

Los pies se amontonan entre la cuna y las alas

Y el dolor vuelve.

Una cruz

y un camino

al lado de las aguas

aún sin desvelar

al ligero blanco.

Todas las horas acabarán durmiendo

Todas las señales se han encendido

Todos los ruidos cubrirán la tierra.

Nacer sobre el viento

Devolver la lluvia a la voz

Que calla

Que cae

Hacia el espejo que oculta su respuesta.

©

Doble retrato con copa de vino.

2006-07-30T03:14:00.000+02:00

Sírveme el vino dulce de las tinieblas.

Es Noviembre y mi nombre es una esponja
en la boca del mundo.

Sírveme un cesto pequeño de cerezas
recogidas del árbol de las corzas.

Es Noviembre y hay que dejar que el agua
salte por el hueco de las piedras.

Es Noviembre y la memoria asoma
y se agita en la memoria de las algas.

©

A Charles Chaplin

2006-07-23T18:46:00.000+02:00

Te conozco tiempo devorador de palomas.

Tiempo.

Loba enferma
cachorro violento que desgarra la luz
violador de madres e hijas
amigo de la sed y de la duda.

Tiempo.

Mugido en el temblor de la noche
extremidad separada del cuerpo
palabra magnificada por los hombres.

Tiempo.

Gancho en el dedo índice de los rufianes
que lentamente convierte en cenizas
a los bueyes dormidos.

Tiempo.

Cuerpo sin libertad
animal frente al espejo
vergüenza de los esclavos

Botín de dioses.
Soga en el cuello.

Cadáver sin ungir.

©

Claro de Luna

2006-07-15T20:19:00.000+02:00

Me he detenido.

En la voz interior de la piedra,
en la piedra escrita en la mano,
en la edad que se teje y desteje en mi voz.

Con el tiempo acunando el acero,
con el rostro de nadie,

me he detenido.

En los despojos que salen de aquellos
que enfangan el agua
con la náusea callada y tan lejos
del aire...

me he detenido.

Y he mirado por encima del muro
la palabra escupida en la tierra

y luego y luego...

Cansada de abrocharme las mañanas
cansada de esta habitación oscura
cansada de esta hiel seca que cabecea
en la sangre, llena de sed, llena
de otros, dentro de mí, decapitada.

Vacía de todo,
con la savia muerta entre los brazos
he bajado los párpados a la sombra
y asida al filo de la navaja...

dispongo los nombres, la esperanza,
el sudor viscoso de la vida,
el final del beso, el vaho monstruoso
del amor y de su máscara deforme.

Sin cuerpo, sin texto.

Cansada de la ceremonia íntima y sagrada
de ser locura ártica que vivirá de la nieve.

La casa gris

2006-07-08T09:32:00.000+02:00

Esta noche
el incansable fondo
del armario
gime
con su cansada orquesta
de gritos centenarios.

Busca
el silencio primitivo
el baile desnudo
de la voz
en la madera.

La sed de la lluvia
en el espejo.

Formas que se unen.

Expiración de sombras
en fuga

hacia la cicatriz
de los desvanes

hacia el final piadoso
de la luz.

©

La casa del abuelo.

2006-07-02T19:01:00.000+02:00

Arca de cristal y barro.

Sobre el mediodía
una canción de cuna.
Al anochecer
un verdugo en el lecho.

Huye el pulso de la mano tras el corazón.
El fino cuello de los relojes se retira
al inmenso latido que se opone a la mano.

(Construirán un zumbido de piedras
destruyendo el vuelo de los ausentes).

Un solemne desacato al culto de los lirios,
un espacio de luz acribillada,
es todo lo que contiene el peso de la carne.

Esta es la casa donde anida el viento,
donde azulea el color del agua en las ventanas,
donde las manos aprenden de la piedra.

Duermevela de nombres en el orden de la noche
o en la sombra pura que nos alarga la memoria.

Adherida al mundo,
absuelvo sus ojos de la arena
para volverla ceniza en la fragilidad
de las corolas.

Apago la luz cuando cantan los pájaros
y el cráneo recupera su ceguera.

Una nota blanca en la penumbra,
desdibuja el grisaceo silencio del abismo,
viene del cielo profundo a iluminar el árbol,
pero en el suelo funde su luz la sombra fría.

¿Quién al rozar el trigo se lavará la piel?

¿Quién abrirá esta casa de huesos helados?

En cruz sobre la muerte del agua,
nada puede tocar el recuerdo de la flor,
ni el habito que curva el lila y verde de los difuntos.

©

Chagall

2006-06-24T13:57:00.000+02:00

En la profundidad del espacio silencioso,
un golpe de manzanas mar adentro,
desdobla la densidad de las sombras
y la dimensión callada y fría del espejo,
separa el nido de las piedras, volviéndonos
arroyo desbordado sobre el grano.

Remontarse por encima de la luz,
mientras descubres el vuelo de un ave,
sin peso y sin volumen,
dispuesto a reencarnarse en pisada
que ha de borrar el tiempo.

©

El gallo

2006-06-16T10:07:00.000+02:00

En mi mano duermen las hojas que el otoño olvida,
con el poder de quien atrasa la lluvia
y se emborracha en la densidad de los huesos.

Estamos solos en colores y formas.

Estamos en la distancia que flota en el sonido del agua.

Y sin embargo,
son los poderosos días donde me desnudo,
donde el polvo se ajusta a aquello que fui.

Yo cierro los ojos a las ciudades inertes.

Aquí un delirio clama su espesor de algas.

Sobra afán de oscuridad en la maleza.

Cegados por el deseo de partir lo vivido
vamos naciendo en la descarga de todas las incertidumbres

Después de todo nos queda
ese mirar extraño hacia el pasado.

Hacer el equipaje y lamer el borde del ayer.

Desde su muerte,
un extravio nos preserva del duro invierno
mientras nos vamos mirando oblicuos.

_Pájaro inútil en el escorzo de la noche
inventa unas alas y huye_

Asombra después la calma
cuando levanto las persianas y fondea en los ojos
Venecia...

Alzo un dedo y desclavo años.

A menudo en ellos colecciono sombras,
sombras de nieve tras los cristales
donde morimos de pie y sin tristeza.

©

El poeta (tres y media)

2006-06-10T19:08:00.000+02:00

Esparce tus flores, forastero, espárcelas sin miedo.

Paul Celan.

Toma el aire e interpreta un silencio,
después crece en el brillo de la noche.

Tu palabra será una piedra en medio del mar,
clara y pulida.

Después

Toma la sed
y olvida el ojo.

El lazo será una oscuridad ligera,
un cristal donde se unan tus manos.

Donde no llegue el cruel espacio del círculo.
El voraz autismo de una rúbrica.

©

2006-06-03T10:00:00.000+02:00

Aún desconozco lo pasos
aún soy rama que araña los cristales
bulbo de agua en el aire

No tengo más espacio
que esta piel blanca que me protege
y estas noches prestadas

El ojo reventado
vuelve a morir sin una imagen digna
sin saber lo que ha sido

y todo se queda bajo la tierra.

La ventana blanca.

2006-05-28T09:52:00.000+02:00

Hasta la noche llega
esta muerte diaria de saxo sin cintura.
Después el alba se encarga de borrar
el interior de la boca.

Un montoncito de lilas
en el afluente de la memoria
no bastará para vestir de blanco
los ojos.

(Empújame hacia la sombra).

El caudal que la lluvia ha dejado en las calles
visita la espalda de quien se aleja.

En vano tu dolor te nombra,
y un puñado de amor sin propietario
salta de tumba en tumba con su rictus
de invierno.

La presencia de un pájaro en el labio
nos hace gota de miel en la noche,
Agua en las manos de cristal,
canales azulados y un cúmulo de ventanas
buscando la desnudez de la luz.

Todo se pierde con el sutil soplo del viento.

La rama

2006-05-23T12:09:00.000+02:00

La chimenea
gris
levanta
un hilo de muerte

Lleva un ciprés
de luz
en su talón izquierdo

Un sonido de cobre
casi violín
en brasas
traspasa el negro

y sube
hoja a hoja
peldaño a peldaño
flotando
enajenada

hacia el primer silencio
del mundo.

Muelle de Bercy

2006-05-21T19:47:00.000+02:00

Todo lo que se anticipa
es el tránsito de la luz
en el peso de la palabra.

Un único resplandor
una simiente de nubes
en las manos ligeras.

El deslumbramiento
en el fruto

en la orfandad de las sombras.

L'arbre de Jesse

2006-05-21T05:13:00.000+02:00

Amanece
sobre la exactitud de las ramas de los árboles
sobre la mirada extasiada de los niños
sobre los campos sin horizonte
sobre las almas que huyen
sobre las horas sin luz
sobre los muros fríos
sobre las noches
sobre el miedo
sobre mí

sobre la plenitud de la memoria
sobre el dolor de la nostalgia

El Vuelo

2006-05-06T21:31:00.000+02:00

Un pico de agua en el estanque y algo de luz
en el vuelo de miles de libelulas.
Una extensa luminaria en las hojas caídas
y allí, sin más pálpito que la lluvia,

Alzar las manos, húmedas, brillantes,
y los ojos absolutos, permanentes,
desde dentro hacia el filo de la aguja,
pulida por la piedra y la palabra.

Asomarse a la noche y frente a frente,
descender al momento en que la voz se apaga
y desear sin manos, sin ojos, sin brazos
todo el bosque que madura en las sienes.

Un ángel nos espera y sin embargo,
la colmena asoma con su luz de agua
por encima de los pájaros que insisten en la piel,
en el deseo, en la cera perfumada de la alcoba.

Amantes a la luz de la luna

2006-05-01T14:16:00.000+02:00

De la noche
tan breve
una herencia de manos trepadoras
una luz de agujas afiladas
un aliento de gatos en el pelo.

De la noche
el magnifico silencio de los puentes
las hogueras encendidas
el sorbo hondísimo del cielo
el agua fecundando el párpado.

De la noche
una cuerda de sombras en el aire
un silencio de niños plateados.

La Mariee

2006-04-14T20:33:00.000+02:00

Me he despertado en la noche flotando en el sepia de las medusas,
al este de los vientos que ahogan mi sombra, soñando
con un trono rojo y un hogar blanco.

Me he despertado en la noche con los pies helados
y una hoguera en las manos y un delfín en la boca,
masticando la sangre del tigre que sonríe ante mi muerte.

La espiral sobre el lecho y el corazón sobre el tiempo
hacen un hueco en la honestidad de mi sábanas.

He cruzado la línea que separa un golpe de rosas
de esta pequeña pluma que me escupe.

Sin mi sombra
seré pasto de los peces que naufragan en mi ombligo.

Las tres velas.

2006-04-13T01:47:00.000+02:00

Los días recién lavados amanecen
con una tonalidad de azul de metileno.

Las noches por el contrario
son cataratas de hormonas
visitando los cuerpos desnudos.

Desde la séptima rendija
toma el aire su desnutrido hueso.

Grande o pequeño el mármol materno
visita la espesa cabellera que ora
en la llama blanda.

Entra la noche.

Los cuerpos incrustados en su hedor
crecen en la sangre y en el agua.

La forma desciende por una multitud
de muecas.

En algún lugar hay cuentas de colores
alededor del cuello
y una gota de tiempo en la frente
que interpreta su final.

Violinista azul

2006-04-02T20:59:00.000+02:00

Lúcido infinito.
Lúcido como una estatua evaporada por la lluvia.

Una frente de vértigo,
después la sombra de los moribundos
amanece en su inmortal avenida.

Después,
la catarata de luz sobre los lirios
o el exilio viviendo de su gloria.

Y en medio una torre aislada en su pureza.

Chagall

2006-04-01T23:20:00.000+02:00

Asistir a tu propio nacimiento, con una mano extendida hacia el cielo y la otra encerrada en una cápsula de lodo. Asistir al sacrifício de abrir los ojos y respirar en un pequeño surco sin otra concesión que la de ser un trozo de carne examinada y sin juicios.

Respirar es llenarse los pulmones de discursos para justificar barreras, disfrazar los alveólos con jerséis de angorina, empollar la sangre para que nazca el lugar donde poder morir sin hedor alguno.

Después de todo es acostumbrarse al ciclo, a la idea de ser
un pequeño microorganismo al servicio de los dioses.

Aquí tenéis el pequeño alfiler imantado que os dan los magos que mueven el mundo.

Prendeos de él. Utilizad su punta para cercenaros el lado del cerebro
donde anidan los pájaros. El beneficio será inmenso.

El beneficio será el orden de los minutos y la noche que acaba en una cama
grande y blanda. La permanencia del sol en las ventanas limpias.
La ciudad_hospicio que nos garantiza una limosna en la piel
cuando esta llega a su última arruga.

El beneficio será el orgullo de circular por el asfalto de una ciudad enferma
y arrojar los dientes al agua fría.

Envolver el alma con chispazos de celofán, afiliándose a los barrotes
que nos protegen del pensamiento único.

La espalda recta, los ojos sin desarrollo, la mirada corta, las manos en guardia, el cerebro de cartón frente a un escaparate donde se exhiben artículos de lujo para festejar la vida. Luego la disputa por la felicidad decorada en un huevo.

Nos sirven el corazón en moldes de plomo para aumentar la hemorragia que nos divide y organiza.

Primavera.

2006-03-21T01:29:00.000+01:00

Regresa pájaro del tiempo
con tu sangre viva a recorrer
mis venas.

Estoy como la fuente helada
en el deshielo, frágil
ante el sol
y su celeste juicio.

Techo de la opera de Paris (Chagall)

2006-03-17T09:37:00.000+01:00

Si pudiésemos elevar la luz
más allá de donde ingrávida se estanca
y nos deja sin suelo.

Si pudiésemos sentir su leve gloria
apoyados tan sólo en el brazo menudo
de los bancos.

Seríamos espejos sin límites
deshaciendo el tiempo.

La mujer y las rosas (Chagall)

2006-03-08T22:28:00.000+01:00

Soy así. Otra mejor os deseo.

Anna Ajmatova.

Yo soy la que se esconde de todas las banderas
la que escoge el trueno y espanta el olor macerado
de la vida.

Aquella que busca el profundo despertar de los viejos asteroides
y guarda en sus manos el verde silencio de los desfiladeros.

Desde aquí,
por que sé que el tiempo es olvido
voy subiendo al último ocaso.

Desnuda

toda infierno

indefinida como un ave que tan solo se sostiene
por el dorado instante de una palabra.

Una palabra de mármol
una palabra sin equilibrio
una palabra que espero

calladamente

bailarina en el polvo de todas las estatuas.

Soy así.

Sangre de animal esquivo en el más oscuro destierro.

Altivo jade cuando alimento el aceite que prende la mecha.

Soy el verdugo de mis propias venas
el crimen de mis dedos.

El sueño (Chagall)

2006-03-04T22:01:00.000+01:00

Supón que la vida nos es fácil.

Que uno puede adormecerse al otro lado del fuego
e ir contando pulcramente las horas
hasta que en su silencio de noche sin memoria
una sonrísa húmeda invada el rostro.

Supón que no hay nada sobre la tierra
que pueda despertarnos.

Que la aspereza de los días,
es sólo algodón que besa las calles
y la penumbra del invierno,
un gato pequeño y tibio que se arrulla
en el hueco de las manos.

Supón que el dolo
no es más que una gran pompa de jabón
que avanza por los tejados
dejando tras de sí toda la suciedad
del mundo.

Y al abrir los ojos el aire es limpio
y las estrellas duermen como pájaros.

O que al llover el agua apenas moje.
O que al amar, el corazón,
perdiese su armadura.

O que al nombrar palabras como

Tiempo Amor Silencio

La vida pudiera convertitse en rubios focos de libertad
en el caoba de los ojos.

La puerta del cementerio (Chagall)

2006-02-26T12:31:00.000+01:00

Por debajo de las sombras una cúpula de sal entre dos mares
abriga al corazón.

Diría;

que el viento y la luz son más viejos y han creado
un desnudo desorden en cuevas y nidos.

Diría;

ayer,
la añoranza de una habitación azul sentó su nuez
en la memoria y el tiempo apuntaló su delicada ruina
en el lugar donde hoy las piedras son duda
bajo el agua

Se diría qué;

el color de la fiebre prematura se lleva como una puñalada mortal
siempre envuelta en un trozo de nervio que no huele.

Ahora es breve la sombra
como espíritus algodonosos
excluidos del mundo.

Ahora un muro sobresale al separar los dedos.

Ahora un pez rojo
puede pintar la noche de inalcanzables ramas.

Tendremos que esperar sin movimiento alguno

al loco del futuro
al loco sorprendente
al loco que emerge del agua
con su canción de hojas y de océano

Marc Chagall (Amanecer)

2006-02-18T13:20:00.000+01:00

Ella dirá noche y ofrecerá su voz limpia
cuajada de silencios.

Ella irá pisando los nervios uno a uno
hasta forzar el aire.

No tiene otra voz y la esconde entre sombras.

En la sangre abandonada
el la pulpa de los árboles
en la hoja que libera el pensamiento

en la pieza de música que aún perdura.

Ella bajará al frescor de las fuentes
mitigando el dolor con su pie derecho.

2006-02-14T23:27:00.000+01:00

Yo sé que nunca he beber el final de la copa.

Me quedaré sentada como un mastín sin hambre
y escribiré para la muerte y para el vino.

Me llegará la mala hierba a las entrañas
y no pronunciaré ni un solo nombre ante la tumba.

Me entregaré sin confesión al principio de las nubes
y en mi última semilla creceré como el silencio
por todas las esquinas.

Seré entonces una lengua generosa
un recuerdo manso en el latido de la tierra.

2006-02-14T23:23:00.000+01:00

Volver al agua

a la forma más pura de los labios
al vuelo del arroyo en el deshielo
a la forma ligera de la mano.

Volver al mar

con los brazos abiertos a la lluvia
para llegar a deshacer el dolor
de un pez recién nacido

Volver al líquido

dispuesta a caer sobre la piedra
o en la tierra que en la tumba abierta aún queda.

2006-02-04T21:00:00.000+01:00

El animal que anochece entre las alas de un mirlo,
en los oscuros jardines donde se apaga el viento.
La primavera, escalofrío, junto al muro en ruinas,
es un nocturno que palidece y hiela.

La iglesia rota la hoja dulce la sombra inquieta,
en el limpio silencio que en la roca se alza,
vacía el nido y en la frente, nubes infantiles esperan
a que la negra lluvia calle en el azul del tiempo.

En la ventana, el mundo, la muerte, la extraña boca,
la niña que canta en la madera, la llama que roba
dos manzanas, el corazón bajando la colina, el sudor
empapando el mortal brillo de las lámparas.

Tiembla el muerto enguantado en su toquilla, tiembla
en el grito de las flores biliosas, en el silencio
de las manos juntas, en los rostros azabaches de quienes
juegan en el pedregoso cementerio abandonado.

2006-01-24T23:40:00.000+01:00

En un rincón
se cuentan los dientes dorados del verano.

La revancha de las horas era un racimo de seda
en el calor de los patios.

Tiempo lento
sol de nido bajo en la mediasombra de las piedras.

Tiempo sin hambre
seno voraz en brazos de un reflejo.

Levadura de Julio entre los arcos de lo que ya no existe.

2006-01-24T22:54:00.000+01:00

Si no fuera al menos varias veces al día
árbol zurdo, incontrolable,
porción de asombro, ojal de plata,
cuerpo abarrotado de sombras, luz
de animal encadenado a la razón más pura.

Si no fuera escondite, balido de horas,
cartón que enciende sus orillas,
verde abandonado en la boca, tibia
consagrada a su tumba, invierno
o grillo de regreso.

Si no fuera dolorosa partida o comienzo
de millones de horas, amargo_dulce
aún no nacido, círculo rojo en las costillas,
disparo, eclipse, acertijo exotico.

Si no fuera caldo en la mesa, deidad
en mis dedos, mármol que intuye el frío.

Expiraría en los túneles sin intención de ser.

2006-01-22T09:20:00.000+01:00

Quise ser el pájaro sobre la tumba del primer hombre
y ofrecer mi garganta lacrimal a las estrellas de la noche
para poder devorar la cera aún caliente que alimenta
mi sed de bulbo callado y ciego cuando aúlla la angustia.

Quise oscurecida llegar por el principio de los puentes
al blanco amanecer de las cerezas sobre el suelo
sangrando su luz decapitada por la tierra en la hora
en que todo se convierte en semilla trasmutable.

Quise ese día fluir bajo la lengua y abandonar la cámara
donde rugen los deshechos de las pieles y en su voz
depositar ese viento de limosna larga que vence
a la razón y a la muerte.

2006-01-14T13:45:00.000+01:00

Con las rodillas rojas, desolladas
con la espalda anochecida e incompleta
con el intenso olor de lo podrido

Con los hijos en los senos rebeldes
con los sueños desatados y el deseo sujeto
con el ardiente hormigueo del cristal sobre las venas

Con el silencio en la piel y el nudo suave
con el gesto en trance y sin vestido
con la cabeza en fuga y el corazón sin leche

Con el recuerdo sin aire en la garganta
con la firma de un pacto mal escrito
con el odio acomodado en el colchón

Con la palabra leída y masticada
con el orgullo de mantener el tatuaje
con la edad a pie de foto

Con el desprecio de los cuervos obligados
con el reloj furtivo y puntual sobre la carne
con el nudo en lo alto del grito

Con la justicia de las piedras en los ojos
con la ley del frío humillando el pensamiento
con las costillas llenas de asesinos

Con el tiempo entrecruzándose al final de un verano
con la uz hundida en un vaho de silencio
con la muerte de los pájaros sin nombre

Con la cal en los ojos cuidadosamente doblados
con la estrecha mano de quien huye
con la serpiente enrocada en la conciencia

Con la sangre que mana por debajo de la tierra
con el estiércol que escala por el sudor de la ventana
con la herida desafiante

Con el deseo de hervir en la tinta
con el ansia de clavar la destrucción
con el anhelo de la estaca abriendo el corazón

Con lo amargo de todos los días
con lo amargo de andar sin apetencia
con lo amargo de batir las alas en el hambre

Voy resbalando desde los puentes hacia la claridad del agua.

2006-01-08T05:36:00.000+01:00

Una mujer vive a su modo.
Separa la luz
se extravía en la noche
aprisiona esqueletos sin pudor
desnuda el silencio de las calles.

A cierta hora se vuelve escalera
se detiene en las azoteas
llueve relojes incandescentes
y apena confía ya en el tiempo enloquecido.

Baja los ojos
espera
el profundo silencio que todo lo llene
o espera
el grito que aún se desconoce.

Una mujer con las horas mordidas
vive a su modo
entre una multitud de grandes cataclismos
más allá de los hombres.

Desterrando el mediodía
la raíz del barro.

2006-01-06T21:10:00.000+01:00

Un silencio desafía a las más dura palabra.

Es el frío perfecto de un ojo resignado
sereno y resignado
allí en la caverna que ningún ser habita.

Dispón la voz para las nubes
para la noche guarda la palabra.

Tiempo. (Dedicado a San Francisco)

2005-12-30T01:07:00.001+01:00

Me hablas del tiempo y el tiempo duele.
Ese tiempo perdido, esa búsqueda tan desnuda del tiempo. La sensación de haberlo abandonado y de que nunca volveremos a recuperarlo.
El tiempo extraviado, tan vulnerable a los recuerdos y sin embargo
es en nuestras vidas tan solo un pequeño seísmo que la vida convierte
en terremotos devastadores. El tiempo que nos roban. El tiempo ajeno...

Podemos sentir el tiempo como una náusea o como una bella mariposa,
pero siempre como náufragos que avistasen islas maravillosas
pero que saben que nunca podrán llegar a ellas.

Alfred Kubin. Diciembre, 24

2005-12-24T01:53:00.000+01:00

Duermo en el mármol fecundado por la noche
duermo la noche habitada por la luna
en la vulva del día y en los peces calientes
en la seda olvidada del mar
y en la infancia de armarios y lutos.

En el pie clandestino que cruza las calles
en los puentes mendigos
en la arteria que forman las nubes
en el rostro perverso del agua
donde el tiempo devora mis pasos.

Y en las fuentes con sabor a hoja blanca.

Duermo Duermo

Terrible y extendida
sobre el increible zarpazo de la muerte.

Alfred Kubin

2005-12-18T19:50:00.000+01:00

Si dijeras;

He sabido de la lluvia y de su perdida
del ácido que almacena la luz
antes de caer en su deslumbramiento.

Si dijeras;

Sé de una forma del miedo
que se refugia en los ojos
y navega en la noche cuando ya
nada existe.

Escucharías el frío que sale de los pozos
la extensión que la muerte ha dejado en mis manos.

Alfred Kubin

2005-12-17T23:25:00.000+01:00

Llevo tanto tiempo fermentando en el tiempo
que ya nadie conoce los restos de esta casa.

El día ha comenzado con una indigestión de luz en los visillos.

Ha callado su voz
como un labio negro cargado por el peso de los buitres.

Hablemos de las llaves reventando contra las puertas
hablemos de los vientres multiformes representando su papel de piojos
hablemos de las grietas vaciadas por el padre.

El abrazo decrepito de un pantalón bombacho
abre los muslos y levanta el cuello de la herida.

Hemos entregado la cabeza a los días enguantados
a los postres carentes de sinfonía
al disparate de las gárgolas gemelas.

Ya nadie escucha con las puertas abiertas
la gran canción de las sombras.

Estoy abajo y es colosal no sentir la evolución del mundo.

Estoy con los oídos amargos en posición de alejamiento.

Una pequeña luna nos mira...

Hablemos de los señores de las sábanas
abriendo aún más la superficie lechosa de los cuerpos.

Surge el sueño de las grandes campanas
anunciando la imagen tendida en su camastro.

¿A quién le cambiarán la cena suculenta por un trozo de pan seco?